Алая Гниль не думает. Она не планирует. Она не желает — ни в каком смысле, который означает слово «желать» в языках, созданных существами, которые спят и дышат. И всё же она распространяется с терпеливой уверенностью чего-то, точно знающего, что делает, заполняя низины Элдии цветом, не имеющим правильного названия, и запахом, переписывающим память.

Маления несёт её так, как гора несёт собственный вес — не как бремя, а как факт. Она родилась с ней, или та родилась с ней, или это различие рухнуло задолго до того, как любая из них смогла сформулировать вопрос. Внешний Бог Гнили избрал её сосудом с тем же безразличием, с каким реки выбирают берега: не отбор, а неизбежность, путь наименьшего сопротивления через мир, полный стен.

Она сдерживала её целую эпоху. Это — факт, который истории преуменьшают. Не уничтожила, не сдалась — сдержала. Каждый день её жизни с завязанными глазами — это переговоры между двумя властями, одна из которых говорит цветами, а другая не говорит вовсе. Бог Гнили ждёт. Он очень хорошо умеет ждать. Он ждёт с тех пор, как Эрдтри ещё не было семенем.

Когда открывается Алый Цветок, это не проигрыш Малении. Это Маления, выбирающая условия временного перемирия — предлагающая Богу момент выражения в обмен на тишину, которая следует за ним. Она производила этот расчёт десять тысяч раз на десяти тысячах полей сражений и ни разу не ошиблась в числах — кроме Звёздного Бедствия, и даже это она пережила.